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ERA
Era, no sé muy bien lo que era.
Un homenaje a Buarque
que “Chico” no supiera.
Gigante interrogante
oculto en la frontera,
con miedo a lo
futuro, con miedo a lo de antes.
Cansancio que se
junta en cajas invisibles
con miles de
preguntas que no tienen linterna
para que sea imposible
hallar la vida eterna,
justicia sin balanza,
tal vez un trabalenguas.
Era un desierto de ilusión.
Un gran concierto sin razón.
Un canto oculto sin cantar.
Era una lágrima a estribor.
Un fiel cristal como telón.
Un simple rezo sin rezar.
Era, no sé muy bien
lo que era.
Un homenaje a Buarque
que “Chico” no supiera.
Un grillo en
cautiverio. Era un payaso serio.
Un libro con cerrojo
gritando su misterio.
Virtudes del pasado
se juegan a los dados.
Moral de incertidumbres
que aguardan una lumbre.
La muerte de una era
donde nadie se esmera
en defender quimeras
mordidas por la herrumbre.
Era la muerte de una era. Y dijo Chico Buarque:
“Mañana es primavera”
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